Мне не назвали автора, когда я увидела это стихотворение. Но я сразу же вспомнила то, что открыло этот вечер понедельника. А то я люблю. Люблю. Именно люблю. Поэтому мне понравилось это. сначало. а потом я продолжила его читать. И оно мне тоже начало нравится, как даже что-то отдельно. Поискав автора, я узнала, что стихотворение принадлежит Евгению Евтушенко и написано в 1961 г.

p.s. я хотела поделиться этим стихотворением и не хотела. Именно из-за него, я решила делать литературные понедельники

снежками шишки я сшибаю.

Вокруг зима такая белая,

зеленая и голубая.

А ты не лыжница — ты книжница.

От снега прячешься, от света.

Ты так сурова, как подвижница,

но в чем подвижничество это?

Убеждена, что ты пропащая

и у тебя святая вера,

что ты случайно к нам попавшая

из девятнадцатого века.

Ты только хмуришься и ленишься,

на всех обиженная в мире.

Ты так мрачна, как будто Лермонтов,

не написавший, правда, «Мцыри».

Ты любишь кладбища и реквиемы.

Тоскуешь, ежели не плачешь.

Порой скользнет улыбка редкая,

но ты ее мгновенно прячешь.

Не шутишь ты, не забавляешься.

Пока я утром лыжи смазываю,

ты в темный угол забиваешься

и вновь — за «Братьев Карамазовых».

Ты смотришь на мою ребячливость,

все время прячась в этот угол,

как бы на некую удачливость,

что свойственна не очень умным.

А ты такая вся красивая —

на свете, видно, нет красивее!

Смешно, что ты, такая сильная,

себе придумала бессилие.

Ты позабудь слова заемные —

пускай к хозяевам вернутся.

Ты подними свои зеленые

и разреши им улыбнуться.

Читай, но смейся смехом звонким!

Беги в слепящую морозность!

А быть всегда чуть-чуть ребенком

есть высшая на свете взрослость.